Por Julio Disla
Bajo un cielo que no anunciaba tormenta,
la noche danzaba con luces y risas,
hasta que el acero gritó su sentencia
y el techo cayó como un trueno sin prisa.
El aire se tornó en un grito ahogado,
vidrios, concreto, y un humo espeso,
cuerpos buscando un último abrazo,
ojos abiertos, fijos al regreso.
Ciento dieciocho nombres sin aliento,
sueños truncados por la gravedad,
una fiesta sellada en sufrimiento,
una ciudad rota en su verdad.
Madres con llanto que no se detiene,
hermanos que buscan entre el polvo gris,
amigos con la culpa que no entiende
cómo la vida puede huir así.
El Jet Set, templo de gozo y olvido,
ahora es memoria de un cruel quebranto,
un sitio maldito, sin más sonido
que el eco de un mundo hecho llanto.
Y en cada flor, en cada vela encendida,
renace el reclamo por lo que faltó:
un techo seguro, una salida,
una ley que no nos protegió.
Que no se olviden sus rostros, sus nombres,
que la justicia no duerma ni calle,
porque el dolor es llama que asombre,
y la memoria, espada que no falle.
